'La poesía es un retrato sin pudor de los huecos que dejan las personas en nosotros'. MC

domingo, 12 de abril de 2015

Era una mentira preciosa.

Era una flor de ciudad,
una de esas que crecen entre los edificios
para recordarnos que existe la vida más allá.

Se vestía los labios de rojo
para que pareciesen bonitas todas sus mentiras.
Le gustaba bailarnos a todos, sin tocarnos
le gustaba matarnos.

Parecía una nube de esas blancas
posando en mitad del cielo
invitando a fantasear.

Se comía el mundo a cada paso
a cada gesto
cada vez que riendo intentaba respirar.

Era mi excepción, nuestra excepción, la excepción de ella misma,
mi razón para pintarlo todo de colores,
era una loca
era como quedarse jugando un domingo hasta las tantas.

Solía recordarme a los veranos en el sur de España: descalzarse en las plazas
desnudarse al sol
llenarse los dientes de lunares y cervezas.


Era.
Ahora mi cara la echa de menos,
fue una mentira preciosa.


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